A Noite da Lua Negra
de Alberto Arecchi
Quando o vento levanta a areia dos desertos, até
obscurecer o topo da atmosfera, a luz da lua cheia pode tornar-se vermelha como
sangue, e logo desaparecer na escuridão. Um fenômeno que nós, homens modernos
céticos, tentamos explicar racionalmente, mas que sempre foi percebido pelos
marinheiros como um prenúncio de desgraça. Coisas estranhas acontecem, e
podem-se até criar pontes de comunicação com outros mundos. Navios carregados
com os homens, embora equipados com instrumentos sofisticados, perdem a rota,
enquanto navios antigos, com tripulações de fantasmas, voltam para trás através
das névoas do tempo.
Os anciães ainda contam a história antiga de uma faluca que
foi vista em uma noite de lua negra, entrando em um porto, deslizando ligeira
na água, rodeada por um manto de névoa, como um fantasma doutros tempos. Atravessou
a boca do porto, com as velas, negras como breu, todas despregadas. Guinou
dentro da grande crescente de areia que protege a bacia interior e caminhou até
as docas. O barco estava apontando nas docas em grande velocidade, parecia não
querer parar; mas de repente desapareceu na neblina com toda a sua tripulação,
alguns momentos antes de tocar no cais.
Desde muitos anos, os transeuntes ainda hoje distraem
seus olhos com medo por uma grande mancha negra, presa no cais, e fazem o sinal
da cruz, murmurando alguma coisa em voz baixa.
Uma noite de lua negra, eu estava em um navio, navegando
ao longo da costa do Brasil. Era um pequeno barco de pesca, que viajava
principalmente com velas. Tinha apenas um motor velho que não permitia uma
grande autonomia, mas servia nas manobras de atracação ou de saída dos portos.
Naquela noite, o mar estava calmo, coberto por uma névoa
irreal. O vento denso de areia, vindo da África, tinha-se transformado em um
siroco sufocante, enchendo os pulmões de poeira, com cheiro de amônia. Os
marinheiros viram claramente a sombra de uma grande asa negra, como a de um
dragão, que passou a obscurecer a lua por um momento. Foi tudo... Quase. As
bússolas do navio enlouqueceram. Já não se viam as estrelas, uma poeira
avermelhada cobria o céu, e o navio estava perdido em uma névoa intemporal.
Qual foi a surpresa, ao nascer do sol, percebendo que
estávamos na boca de uma baía, dominada na direita por uma fortaleza majestosa;
na esquerda, como uma visão do conto de fadas, aparecia uma cidade dominada por
uma colina, um pouco menos elevada que a fortaleza. A cidade ficava espalhada
sobre uma série de círculos concêntricos, culminando em um grande edifício,
coberto por uma cúpula de esmeralda. Suas paredes brilhavam sob os raios do sol
nascente, como sendo cobertas de metal, com raios de prata, ouro e fogo. Vimos outros navios
fundeados no porto, mas nenhum vestígio da atividade humana. Era como se todos
os habitantes estivessem dormindo, ou se tivessem movido para outro lugar. Nem
uma voz, nem um ruído, nem uma nuvem de fumaça se levantavam dos telhados da
cidade fantasma. Instintivamente, alguns dos marinheiros fizeram o sinal da
cruz, murmurando encantamentos entre os dentes cerrados. Em resposta, um bronze
começou a tilintar, em algum lugar, ritmicamente, como um sino de morte...
O navio não conseguia
entrar no porto: o timoneiro regulamentava o leme, os homens equipavam as
velas, mas era como se uma força invisível rejeitasse o barco, cada vez que
entrava na boca da baía. Nessa região de mar, as correntes, fortes como rios
inchados, arrastam os navios por seis horas para o leste e outras seis na
direção oposta, mas o nosso navio não se mexia. Parecia que uma vontade
sobrenatural nos detivesse. Ainda os marinheiros tentaram arrancar o motor,
embora fosse fraco e pudesse ser de pouca ajuda (estávamos em alto-mar, apesar
da visão). Nada: o navio nem sequer se despachou. Os equipamentos de bordo estavam
mortos, rádio, telefones, outros instrumentos de navegação.
Todo o dia durou a tentativa. O sol nasceu, subiu alto no
céu e teve tempo para cair, entre a névoa do siroco e do Simum do deserto.
Distinguiam-se os telhados e as muralhas da cidade misteriosa, em que mudavam
lentamente sombras e reflexos deslumbrantes, mas nem uma alma apareceu. Eu
tinha comigo um aparelho fotográfico e pensei bem para levar algumas
fotografias da misteriosa cidade, com os efeitos da mudança da luz. Pois no entanto
o navio permanecia imóvel, cansei-me rapidamente de tirar fotos que se tornavam
repetitivas. Decidi matar o tempo deixando cair uma linha de pesca no mar, com
a ilusão de procurar peixe, enquanto refletia sobre tudo e nada. Preferia-me
isolar, para não comparar o meu nervosismo e alimentá-lo com o da tripulação.
Sentíamo-nos suspensos no tempo e no espaço, tínhamos a
sensação de que a vida de todos os outros homens no mundo continuasse sem
incômodos, enquanto permanecíamos paralisados naquele braço de mar. Não foi nem
meia hora, nem metade de um dia: parecia ser uma eternidade, entremetendo-se
entre o navio e seu destino. Eu podia-me ver, como Ulisses, lutando contra uma
vontade poderosa, e esperava ouvir o canto das sereias: teria preferido isso
àquela calma fantasmagórica.
Era como se a miragem silenciosa saísse dos recessos de
nosso inconsciente: sonhos de marinheiros, ou de pessoas que estudaram. Uma ilha
flutuando sobre as vagas profundas. Uma Atlântida com telhados de Oricalco, em
que cada um de nós poderia sonhar de uma bela rainha, exclusiva e cruel, que o
aguardava. O estranho silêncio parecia anunciar uma terrível emboscada. A calma
superficial não diminuía a tensão, porque estávamos conscientes de que esse mar
era em um dos mais traiçoeiros e perigosos, tanto pelas mudanças climáticas, às
vezes abruptas, como pela presença dos nossos semelhantes, nem sempre
recomendáveis.
Nosso próprio navio parecia transformado em um barco
fantasma. Apenas alguns dos tripulantes mexiam na borda, com atitude furtiva,
de fingida indiferença. Eu estava certo de que o capitão, com a equipe de sua
confiança, estava armado, preparado para qualquer eventualidade. Nada interveio
para quebrar o silêncio: nem uma trombeta, nem o chilrear de um pássaro ou
alguma explosão, que nos despertasse do pesadelo angustiado... Estávamos
envolvidos numa calma silenciosa e leitosa, que tinha transformado um dos
braços de mar mais insidiosos do mundo em um pântano.
Um jovem marinheiro, incapaz de permanecer inativo, quis
mergulhar na água. Tentei segurá-lo. A água parecia calma, tínhamos a impressão
de estar perto de um porto e de uma cidade, mas a razão repetia: não. Pelo
contrário, estávamos à mercê de um mar instável, com centenas de metros de
profundidade. Se a miragem tivesse dissolvido e se o vento subisse de repente,
como é habitual nestas partes, a recuperação do jovem seria difícil. Outros
marinheiros tentaram parar seu companheiro na dúvida de que pudesse haver um
perigo oculto... Mas foi em vão.
O rapaz mergulhou em uma espécie de névoa evanescente,
foi como se uma nuvem de vapor o tivesse envolvido, e desapareceu de vista.
Pensávamos de perdê-lo. Em vez disso, ele voltou, mas apenas depois de várias
horas, cansado e com tonturas. Aparecia estranhamente velho. Seus olhos
arregalados viram eventos muito fortes. Desde aquela época, ele andou dizendo
coisas estranhas: já não estava com a cabeça no lugar.
O sol já não era visível, escondido pela névoa, e o
brilho ia diminuindo. As sombras espessavam-se entre a neblina subindo e a
paisagem ao redor esmaecia, como se a cidade queria ir se aposentar longe de
nós... Antes que nunca tínhamos sido capazes de atingi-la ou tocá-la.
Estava aproximando-se o pôr-do-sol, quando uma densa
rajada escondeu tudo. Uma rajada de vento intenso, carregado com picadas de
areia, que durou cerca de meia hora. A areia rodou no cabelo, no cordame e no
revestimento dos botes salva-vidas, enquanto a escuridão caiu rapidamente, como
breu, no ar espesso. Voltei às pressas no convés, com todas as minhas coisas.
Durante a noite, finalmente, o tempo clareou. Um trecho
de olho, sob a luz da lua voltada de prata, nenhuma terra atingia o olhar. A
água estava calma e escura, a corrente estava arrastando-nos. Somente vagas e bandos
de gaivotas, em busca de alimento. As caudas de uma família de golfinhos (ou
talvez sirenes?) pareciam voar para fora da água, como se para dizer adeus. Os
instrumentos de bordo foram devolvidos na própria função.
Na manhã seguinte, o navio desembarcou em um pequeno
porto e logo nossa aventura passou a fazer parte das lendas locais. Buscou-se
identificar o local onde o nosso barco estava preso durante aquele longo dia.
Mas ninguém foi capaz de identificar a localização precisa do misterioso
evento, dada a longa paralisia sofrida pelos instrumentos.
Apesar de todos meus esforços, não consegui rastrear
nenhum dos objetos pescados fora do mar. Também não havia memória de visões,
nem de cidade fantasma emergindo das ondas.
A quilha de nosso navio
aparecia riscada por arranhões profundos, longos, como as garras de um ser
gigante tentando segurá-la de volta.
O jovem que tinha
mergulhado, e que voltou com os olhos para sempre esvaziados na distância,
repetia frases incompletas. Ele foi vítima de pesadelos, parecia que iria
continuar a assistir a um enorme cataclismo, com homens, mulheres e crianças
que, sob seus olhos, sucumbiram vítimas de um massacre que ultrapassava
qualquer compreensão humana. Depois de um curto período de tempo, seu cabelo
ficou todo branco.
Eu não poderia explicar
se toda a tripulação tinha sido vítima de uma alucinação, ou se a noite de lua negra
tinha realmente criado condições favoráveis para uma "ponte" entre
dois mundos, fazendo ressurgir das profundezas do mar uma cidade que quem sabe
quantos milhares de anos atrás poderia ter permanecido submersa naquele lugar.
Ali ou em outro lugar, quem saberia dizê-lo? A memória coletiva dos
marinheiros, que ao longo dos séculos têm viajado pelos mares, pode dar
substância aos fantasmas, pesadelos, medos, mas também aos sonhos mais
maravilhosos que têm assombrado a vida do homem.
No princípio da tarde,
fiquei apanhado por um sono profundo. Eu não dormia desde mais de quarenta
horas e acordei só no dia seguinte, de manhã bem encaminhada. Eu estava suando
e eu estava animado, eu ainda estava de cabeça muito pesada e um sonho
estranho, ou melhor, um pesadelo cumprido e torcido, rodeava na minha memória.
Aparecia-me, por um
momento mais, a visão da cidade misteriosa. Já não era uma cidade fantasma,
tinha-se tornado cheia de vida. Comerciantes, mulheres e crianças foram em
movimento turbulento nas ruas. A animação agitada parecia querer vingar-se do
resto da imobilidade, que a cidade tinha experimentado no dia anterior. Eu
estava movendo-me em meu sonho pelas ruas, totalmente à vontade, como se esse
ambiente me fosse familiar, um pouco como o meu berço natural. Em seguida, a
visão ficava turva e tudo estava tremendo, sob o choque repentino de um terremoto.
Vários choques, longos e terríveis, que pareciam quebrar em pedaços todo o
globo. Uma pausa, um longo silêncio não natural, como a imagem
"congelada" de uma película... E então ouviu-se um rugido ameaçador,
para baixo da montanha. O vale verde com as culturas e a vegetação, atravessado
pelo rio que deu vida à cidade e suas terras, foi se transformando em uma
imensa cascata de terra e lama. Em uma longa hora de pânico, a cidade inteira sabia
que não havia salvação. Nem na direção da terra, que desaparecera sob uma vaga
de lama suja, nem para o mar, ferido pelas ondas longas de um maremoto que
haviam criado o caos na frota. A catástrofe era inevitável. Em meu pesadelo
revivi todo o drama, como se uma memória ancestral fosse emergindo das brumas
do tempo, depois de milhares de gerações.
Era como se um turbilhão
rodeasse em torno de mim e tentasse me arrastar, mesmo quando me levantei e
tentei voltar para a vida quotidiana: senti-me esmagado por um turbilhão de
água, vento, espuma barrenta. Depois da calma não natural, a inatividade
forçada do dia anterior, agora um paroxismo de movimento e de torção havia
tomado posse da minha mente. Como um furacão, ou melhor, uma banheira de
hidromassagem que me abraçasse, para me arrastar no fundo preto. Sentia-me
instável e percebia uma vocação ancestral, uma presença viva que estava
empurrando-me para fechar meus olhos, para redescobrir as sensações, imagens,
sons e vozes do sonho. Apesar de essas experiências serem angustiosas,
animava-me a necessidade de revivê-las; mas eu não conseguia lembrar a seqüência dos fatos. Mantinha apenas o vago sentimento de presenças,
de fantasmas em torno de mim, que me sugeriam memórias, sensações, avisos. Da
escuridão subiam repetidos, angustiados, os soluços de uma criança.
Em minhas fotografias de
um longo dia de calma, quando as revelei, não apareceu nada, a não ser uma
extensão vazia, uma planície de mar. Nenhum vestígio do porto, da ilha, da baía
misteriosa, nem dos telhados da cidade misteriosa.
Muitos anos se passaram.
Outras vezes tenho visto fenômenos estranhos no céu ou no horizonte.
Aconteceu-me de ver outras noites de “lua negra”. A experiência dessa viagem,
no entanto, manteve-se única. Nunca mais me senti envolvido, como protagonista,
em acontecimentos tão inexplicáveis.
Cada vez que pensei de
volta para a imagem daquela
cidade, revivi a sensação de total desamparo daquele dia. Era como se sob os
telhados, por trás das fachadas das casas desertas, legiões de fantasmas
estivessem nos espionando, como se aí fosse escondida a grande revelação, o que
poderia ter mudado a minha vida inteira ou, talvez, o destino do mundo todo.
Uma oportunidade perdida... Ou talvez adiada? Quando penso sobre isso, “sinto”
que terá que acontecer comigo de novo. Percebo a experiência daquele dia como
uma premonição escura.
Ainda tenho dois ardis,
com os quais eu pesquei, para tentar passar o tempo, naquele dia de calma. De
acordo com os mapas, tínhamos de encontrar uma profundidade de cerca de duas
centenas de metros, mas eu via lá, frente de mim, a boca do porto misterioso.
Naquele dia, o primeiro ardil permaneceu preso. Eu consegui recuperá-lo com
grandes esforços: estava deformado. Pensei que ele tinha enganchado alguns
destroços submersos. O secundo ardil reemergiu com uma surpresa. Se você alguma
vez vir a minha casa, vou mostrar-lhe o brinquedo de uma criança da Atlântida:
uma estatueta dourada, de bronze, descrevendo um carro de combate ou de caça,
com rodas capazes de mexer e uma cadeia para arrastá-lo. O cocheiro levanta um
chicote. Uma inscrição misteriosa correndo ao longo de todos os lados do vagão.
Ninguém jamais foi capaz de decifrá-la, mas cada vez que eu toco no carro,
parece-me que me conte uma história triste e remota. Uma história tão
angustiante, que as meras palavras não seriam capazes de contá-la.
Naquele pequeno objeto
ficou presa a projeção da tragédia de um povo desprovido de herdeiros, todo um
povo enterrado no abismo, sob uma espessa camada de água e lama. Ninguém irá se
lembrar deles, porque as suas memórias se foram, perdidas para sempre, quando
foram afogados por uma onda de proporções bíblicas. Na mesma altura, uma série
de terremotos fez rachar algumas barragens rochosas que continham as águas. Um
enorme reservatório ficou esvaziado em cima de uma nação de infelizes e
arrastou para o abismo uma civilização antiga, que tinha sobrevivido ao
deserto, tinha sido capaz de prevalecer sobre os povos vizinhos e de impor a
sua supremacia sobre os mares.
Os herdeiros dos que
haviam erguido túmulos e sepulcros quando a terra - então fértil - tinha sido
conquistada a partir do deserto, se estabeleceram em uma planície fértil,
cercada pelos mares mais bonitos do mundo. Tinham erguido grandes monumentos de
pedra, folheados ou chapeados de metais preciosos; tinham construído navios de
grande porte e criado um império, estendido para além dos mares. Sua cidade
capital, em uma ilha, dominava a entrada da baía mais bonita do mundo. Mais uma
vez, no entanto, a natureza encarniçou-se contra eles. Desta vez, foram mesmo
os mares, aqueles mares que haviam ajudado a criar a sua sorte: um deles os
varreu para longe, o outro enterrou-os para sempre. As águas ficaram fechadas,
em cima da cova profunda em que fora enterrada aquela criança, que brincava com
um carrinho de bronze, e com ela todo o seu povo. Eles já não tiveram
herdeiros, nem houve Homero nenhum, para cantar as suas memórias. Seus traços
misteriosos teriam permanecido mudos, mesmo para os arqueólogos que os
estudavam.
O mar entrega a vida, o
mar a leva; o mar cria e destrói, sempre. O mar, em certas circunstâncias,
também é capaz do milagre da criação de uma ponte através do tempo, para nos
trazer pedaços de conhecimento do passado. Só o mar e a terra, os ventres
criadores da vida primordial, podem conseguir alcançar tal milagre, como nenhum
arquivo artificial nunca poderia fazer. O mar, a terra... Ou talvez a lua negra?
CAL - Comissão de Autores Literários
Bruno Olsen
Cristina Ravela
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